Ein Versuch über das Verstehen ohne System.
Manchmal scheint es, als würde Lernen verwechselt mit Aneignung. Mit Ordnung. Mit Fortschritt. Dabei ist das, was wir wirklich erinnern, oft unvollständig. Fragmente. Fetzen. Ein Gedanke aus dem Bus. Ein Satz aus einem Buch, das wir nie zu Ende gelesen haben. Und trotzdem bleibt etwas.
Was, wenn Lernen kein linearer Prozess ist, sondern ein zerstreuter? Was, wenn das Gedächtnis nicht wie ein Regal funktioniert, sondern wie ein Waldboden. Unaufgeräumt, lebendig, und durchzogen von Wurzeln, die sich im Untergrund vernetzen?
Lernen, so könnte man vermuten, geschieht selten im Moment des Lesens, sondern viel später. Im Halbschlaf. Beim Spazierengehen. Oder Jahre danach, wenn ein ähnliches Problem auftaucht und die Lösung plötzlich da ist, ohne dass man sagen könnte, woher.
Vielleicht ist das wahre Lernen nicht das, was wir systematisch wiederholen, sondern das, was uns erreicht. Das, was hängenbleibt, auch wenn wir es gar nicht wollten. Und das, was sich langsam, schleichend, beinahe heimlich mit anderen Teilen verbindet, bis ein Muster sichtbar wird.
Wer so lernt, wird in Schulen oft übersehen. Wer so lernt, hat selten die richtigen Antworten parat. Aber wer so lernt, trägt ein tiefes Netz aus Erinnerungen, inneren Bildern, Impulsen und Querverbindungen in sich. Dieses Netz lässt sich nicht messen, aber manchmal spüren. Es entsteht, wenn man sich nicht zwingt, sondern zuhört.
Man könnte es fragmentiertes Lernen nennen. Oder organisches Lernen. Oder gar kein Lernen, sondern ein Sich-Verwandeln mit der Zeit. Vielleicht ist das genug.
